Ejemplos de guion de cortometraje
Abajo tienes tres guiones de cortometraje escritos de principio a fin, y cada uno muestra una manera distinta de construir un corto: “Luz” se cuenta solo con conducta, sin una sola línea de diálogo (3 páginas); “La radio” avanza con subtexto entre dos personas en una sola locación (5 páginas); “Tome un número” es una comedia en una sala de espera (4 páginas). Los tres están en formato estándar de guion y puedes leer cada uno completo en esta página.
¿Qué enseña cada ejemplo?
- Luz — Contar sin diálogos. Se planta una costumbre (una lámpara que parpadea dos veces cada noche) y luego se rompe. Toda la emoción está en la conducta: ponerse el abrigo y volver a quitárselo, acercar una silla a la ventana.
- La radio — Una locación, dos personajes, subtexto. Los hermanos hablan como si se repartieran las cosas, pero el verdadero tema es quién se quedó con su padre. La información clave solo llega en las últimas escenas.
- Tome un número — Comedia y cambio del personaje. El joven impaciente acepta al final el té que rechazó al principio. El cambio no se muestra con una línea, sino con un objeto.
¿Cómo conviene leer los ejemplos?
- Lee primero la logline y después el guion. ¿El guion cumple la promesa que hace la logline?
- Detente al final de cada escena y pregúntate: si esta escena se fuera, ¿qué se perdería?
- Pon el final junto al comienzo. En un buen cortometraje, el final cambia la situación de la primera escena.
- Lee en voz alta y toma el tiempo. Debería darte más o menos un minuto por página.
Las reglas que comparten los tres ejemplos
- Tres locaciones como máximo: todas se pueden filmar dentro de una casa o un edificio reales.
- No más de dos o tres personajes con diálogo.
- Nada de pensamientos en la página: no hay “Hilmi se siente triste”, hay “vuelve a colgar el abrigo en el perchero”.
- El final llega con una acción, no con una línea.
1. Luz — un guion de cortometraje sin diálogos
Guion de cortometraje sin diálogos · 3 páginas ≈ 3 minutos
Un jubilado solitario que cada noche le da las buenas noches a una ventana de enfrente prendiendo y apagando una lámpara descubre lo que significa para él esa costumbre silenciosa cuando, una noche, no llega ninguna respuesta.
INT. DEPARTAMENTO DE HILMI – SALA – NOCHE
Una sala estrecha. El reloj de pared hace tictac. Sobre la mesa: un plato, un tenedor, un vaso.
HILMI (70 y tantos, chaleco de punto, lentes subidos en la frente) enjuaga el plato, lo seca, lo guarda. Pone el vaso bocabajo sobre el trapo.
El reloj marca las diez.
Hilmi va a la ventana y corre el visillo con dos dedos.
Enfrente: un edificio viejo. En el tercer piso, una lámpara de escritorio se enciende en una ventana. Se apaga. Se enciende. Se apaga.
Hilmi busca el interruptor de la lámpara junto a su ventana. Prende, apaga. Prende, apaga.
La lámpara de enfrente se enciende una vez más y esta vez se queda encendida. Unos segundos. Luego se apaga.
Hilmi suelta el visillo. Se baja los lentes, le da cuerda al reloj, apaga la luz.
INT. DEPARTAMENTO DE HILMI – SALA – NOCHE
Otra noche. El mismo plato solo, el mismo vaso solo. Las diez.
Hilmi va a la ventana. Corre el visillo.
El tercer piso de enfrente está a oscuras.
Hilmi espera. El minutero avanza una rayita. Otra rayita.
Prende la lámpara, la apaga. Prende, apaga.
Ninguna respuesta.
Hilmi descuelga el abrigo del perchero. Mete un brazo. Mira la puerta. Se detiene.
Se quita el abrigo y lo vuelve a colgar.
Lleva la silla de la mesa hasta la ventana. Se sienta. Mira la ventana oscura.
INT. DEPARTAMENTO DE HILMI – SALA – MAÑANA
Hilmi se quedó dormido en la silla. Los lentes se le resbalaron al regazo. La lámpara sigue encendida.
Afuera, el pitido de un camión que da reversa.
Hilmi despierta sobresaltado y se inclina hacia la ventana.
EXT. EL EDIFICIO DE ENFRENTE – MAÑANA
Una camioneta de mudanzas pequeña, estacionada junto a la acera. Dos CARGADORES llevan cajas.
NAZ (20 y tantos, mochila, pelo revuelto) sale por la puerta del edificio. Encima de la caja que carga hay una lámpara de escritorio, con el cable enrollado alrededor.
Naz sube la caja a la parte de atrás de la camioneta. Luego levanta la cabeza y mira al otro lado de la calle.
En el segundo piso, un visillo corrido. Detrás, Hilmi.
Naz toma la lámpara de encima de la caja. La levanta con las dos manos, como quien levanta una copa para brindar.
En la ventana, la palma de Hilmi se apoya contra el vidrio.
Naz vuelve a dejar la lámpara sobre la caja, cierra la puerta de la camioneta, se sube adelante. La camioneta arranca.
INT. DEPARTAMENTO DE HILMI – SALA – NOCHE
Un plato. Un vaso. Las diez.
Hilmi va a la ventana. Pegada al vidrio del tercer piso de enfrente, una hoja con letras grandes: SE RENTA.
Hilmi prende la lámpara, la apaga. Prende, apaga.
Espera.
Luego prende la lámpara y esta vez no la apaga. No cierra el visillo.
Deja la silla frente a la ventana, se sienta, saca un libro del estante y lo abre. La luz cruza la calle y cae sobre la ventana vacía del edificio.
FUNDIDO A NEGRO.
2. La radio — un guion de cortometraje en una sola locación
Guion de cortometraje en una sola locación · 5 páginas ≈ 5 minutos
Dos hermanos se reencuentran después de años para vaciar el departamento de su padre; cuando Umut, el que vive en el extranjero, se interesa por una radio descompuesta, descubre el peso que su hermana lleva cargando desde hace años.
INT. DEPARTAMENTO DEL PADRE – SALA – DÍA
Una sala a medio empacar. Rectángulos pálidos en las paredes donde colgaban cuadros. Palabras en plumón sobre las cajas: COCINA. LIBROS. DONAR.
SELIN (40, pelo recogido en un chongo, mangas arremangadas) corta la cinta de embalar con los dientes y cierra una caja.
Suena el timbre. Selin no se levanta.
SELIN
¡Está abierto!
Entra UMUT (35, abrigo mojado, maleta con ruedas). Una etiqueta de aeropuerto en el asa de la maleta.
SELIN
No te quites los zapatos. Ya no hay tapetes.
Umut se los quita de todos modos. Uno de los calcetines tiene un hoyo en la punta. Se da cuenta y esconde ese pie detrás del otro.
UMUT
Llegué tarde.
SELIN
¿Hoy nada más?
Umut no contesta. Mira las paredes vacías.
UMUT
¿Ya?
SELIN
El dueño nos dio hasta fin de mes. Llevo tres semanas empacando.
Selin saca del bolsillo una hoja doblada y se la tiende. Una lista escrita a mano.
SELIN (CONT.)
Marca lo que quieras. Lo demás se dona.
Umut lee la lista. Selin le avienta una pluma; él la atrapa en el aire.
UMUT
¿El reloj?
SELIN
Ese me lo quedé yo.
UMUT
Está bien.
Umut recorre la hoja con la pluma. No marca nada. Le pone la tapa a la pluma.
UMUT (CONT.)
No quiero nada. Vine a ayudar.
Selin suelta una risa corta, sin sonido. Le tiende la cinta.
SELIN
Libros.
INT. DEPARTAMENTO DEL PADRE – SALA – MÁS TARDE
Umut vacía los estantes y apila libros en una caja. En la zona de la cocina, Selin envuelve platos en periódico.
En el estante de arriba, detrás de los libros, una vieja radio de transistores. El cable enrollado en el asa.
Umut baja la radio. Le quita el polvo con la manga. Gira la perilla. Nada.
UMUT
La radio no está en la lista.
SELIN
(sin voltear)
Está descompuesta.
UMUT
¿Desde cuándo?
SELIN
No sé. Un año. Dejó de prender y ya.
Umut abre la tapa de atrás. Adentro, dos pilas con las puntas cubiertas de un polvo blanco.
UMUT
Nada más se le acabaron las pilas.
SELIN
Entonces llévatela. Es tuya.
Umut sostiene la radio como si la pesara.
UMUT
Cada domingo que llamaba, esto sonaba de fondo. El partido. Papá nunca le bajaba, así que yo terminaba gritando.
El plato en las manos de Selin se detiene dentro del periódico.
UMUT (CONT.)
Estos últimos meses siempre se oía lejos. Pensé que me tenía en altavoz.
SELIN
No podía sostener el teléfono.
Umut la mira.
SELIN (CONT.)
Yo se lo sostenía. Junto a la radio. Para que no tuviera que bajarle.
Silencio. Umut deja la radio despacio sobre la tapa de una caja.
UMUT
¿Por qué no me dijiste?
SELIN
Te habría dicho, si hubieras preguntado.
Selin termina de envolver el plato y lo mete en una caja. Abre un cajón de la cocina. Está lleno de paquetes de pilas sujetos con ligas.
SELIN (CONT.)
Juntaba pilas. Como si se viniera una guerra.
Saca dos y las desliza por la barra hacia Umut.
INT. DEPARTAMENTO DEL PADRE – SALA – ATARDECER
Umut pone las pilas, cierra la tapa, gira la perilla. Estática. Mueve despacio el sintonizador.
De entre la estática sale la voz de un COMENTARISTA.
COMENTARISTA (EN LA RADIO)
...la recupera en medio campo, y se va encarando hacia el área...
Selin viene de la cocina y se sienta sobre una caja. Umut se sienta en el piso a su lado. Los dos miran la radio.
COMENTARISTA (EN LA RADIO)
...¡y pega en el poste!
A Umut se le escapa un “ah” involuntario. Selin voltea a verlo. Sonríe.
UMUT
Quédatela tú.
SELIN
Yo la escuché doce años.
Selin toma el plumón y escribe en una caja vacía con letras grandes: UMUT.
Mete la radio en la caja sin apagarla. Cierra las solapas. El partido sigue sonando, ahogado, dentro del cartón.
Umut toma la cinta y cierra la caja. Selin se estira hacia el siguiente estante.
FUNDIDO A NEGRO.
3. Tome un número — un guion de cortometraje de comedia
Guion de cortometraje de comedia · 4 páginas ≈ 4 minutos
Un joven oficinista impaciente, desesperado porque llamen su número en la oficina de identificación, espera junto a un anciano extraño que le regala su turno a todo el que llega, y se le olvida qué era eso a lo que tenía tanta prisa por volver.
INT. OFICINA DE IDENTIFICACIÓN – SALA DE ESPERA – DÍA
Filas de sillas de plástico. Un calentador hace tic. Dígitos rojos en la pantalla de la pared: 097. Un pitido.
ONUR (27, camisa, corbata aflojada, el gafete del trabajo metido en el bolsillo) mira el papelito que tiene en la mano: 148.
Le vibra el celular. En la pantalla: ERCAN – TRABAJO. Onur rechaza la llamada. El celular vuelve a vibrar enseguida.
En la silla de al lado está HAYRI (75, boina, un termo en el regazo). Entre los dedos, un papelito: 101.
ONUR
Señor, ¿me cambia su número? Estoy en mi hora de comida, tengo media hora.
Hayri mira su papelito. Mira el de Onur. Mira la sala.
HAYRI
Todos tenemos media hora, hijo.
Señala con la cabeza la fila de enfrente: una MUJER CON CARRIOLA (30 y tantos). El bebé de la carriola empezó a removerse.
HAYRI (CONT.)
Ella, por ejemplo. Ese en veinte minutos va a tener hambre.
Hayri se levanta y va con la mujer. Intercambian papelitos. Ella no entiende nada, pero se lo agradece.
Hayri vuelve y se sienta. Le muestra a Onur su nuevo número: 131.
ONUR
¿Y eso por qué lo hizo?
HAYRI
Bebé.
Pantalla: 098. Pitido.
Hayri destapa el termo y sirve té en la tapa. Se la ofrece a Onur.
HAYRI (CONT.)
¿Té?
ONUR
No, gracias, estoy bien.
Hayri se toma el té él mismo. Con gusto.
INT. OFICINA DE IDENTIFICACIÓN – SALA DE ESPERA – MÁS TARDE
Pantalla: 112. Pitido.
Una fila más adelante, Hayri cambia papelitos con un ESTUDIANTE hundido en sus apuntes. A cambio, el estudiante le da media rosca de ajonjolí.
Hayri regresa. Parte la rosca en dos y deja una mitad en la rodilla de Onur. Su nuevo número: 156.
ONUR
¿Y usted a qué vino? ¿Qué trámite es?
Hayri saca de la cartera su identificación vieja y se la pasa. En la foto: un joven de pelo negro abundante y bigote.
HAYRI
A renovarla. La foto ya está vieja. Nadie me reconoce.
ONUR
A este paso va a estar aquí hasta la noche.
HAYRI
En la casa también se hace de noche.
Onur le devuelve la identificación. Vibra el celular: ERCAN – TRABAJO. Esta vez Onur rechaza la llamada sin mirar.
Pantalla: 131. Pitido. La mujer de la carriola va a la ventanilla, se voltea y le dice adiós a Hayri con la mano.
INT. OFICINA DE IDENTIFICACIÓN – VENTANILLA – MÁS TARDE
Pantalla: 148. Pitido.
Onur se levanta de golpe, casi corre a la ventanilla, pasa su papelito y su identificación por debajo del vidrio.
El EMPLEADO (50 y tantos, lentes para leer) mira la identificación y luego a Onur.
EMPLEADO
¿Foto biométrica?
ONUR
¿Tenía que traer una?
EMPLEADO
Se la toman abajo. Luego va a necesitar otro número.
Onur mira su papelito. La sala a sus espaldas. Se le caen los hombros.
INT. OFICINA DE IDENTIFICACIÓN – SALA DE ESPERA – MÁS TARDE
Pantalla: 152. Pitido.
Onur regresa con una foto tamaño pasaporte que todavía no se seca y un papelito nuevo: 203. Se deja caer junto a Hayri.
El número de Hayri ahora es 199. En su regazo se juntaron una mandarina, una pluma y un dibujo de niño.
Vibra el celular: ERCAN – TRABAJO.
Onur mira la pantalla. Pone el celular bocabajo sobre la rodilla.
Hayri llena la tapa del termo. Se la ofrece sin decir nada.
ONUR
Bueno, deme.
Onur bebe de la tapa. Hay una sola taza; Hayri se toma su parte directo del termo.
Pantalla: 153. Pitido.
Los dos levantan la vista hacia la pantalla. Ninguno se mueve.
FUNDIDO A NEGRO.
Lista de verificación
- ¿Tu cortometraje tiene un solo núcleo (un momento, una decisión, una emoción)?
- ¿En la primera página queda claro quién, dónde y qué anda mal?
- ¿Cada escena hace avanzar la historia un paso?
- ¿El final cambia la situación del comienzo?
- ¿Puedes filmar tu guion con las locaciones y los actores que tienes?
Descarga en Word y PDF
Abres la versión de Word y escribes directamente encima; el PDF se ve igual en cualquier dispositivo y se imprime tal cual.
Las lecciones y Senaryum están por ahora en inglés.
Preguntas frecuentes
Sí. Si eres estudiante puedes leer estos guiones, analizarlos en clase y filmarlos como proyecto escolar o de taller; la única condición es que menciones la fuente. Basta con escribir “Guion: Senaryo Okulu (senaryookulu.com)” en los créditos y en la descripción cuando lo compartas. Publicar el texto como si fuera obra tuya, o presentarlo a un concurso de guion, no está bien.
En formato estándar una página equivale más o menos a un minuto. Los ejemplos de esta página tienen de 3 a 5 páginas, es decir, de 3 a 5 minutos. Para un primer corto, entre 3 y 10 páginas es una meta realista.
Como no puedes hacer que alguien diga la emoción, la escribes en la conducta. Planta una costumbre, deja que el público la conozca y luego rómpela: en “Luz”, la lámpara que parpadea cada noche se queda una noche sin respuesta. Las líneas de acción describen solo lo que se ve y se oye.
Por una logline de una sola frase: quién, qué quiere, qué se lo impide. Después, un planteamiento rápido, una sola situación que se complica y un final ganado. Puedes empezar a escribir ahora mismo en el navegador con Senaryum (por ahora en inglés).
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Actualizado: 19 de octubre de 2026